En mala hora, la libreta habla
Yo recupero una vida, ahogada de aire
furiosa, cuyo dueño no reclama.
Rápidamente logro cubrir mis páginas,
con una presteza inolvidable entre sorpresas y secretos
que se me aventajan.
Mi soledad con tal vida es injustificable
y su presencia conmovería al creador de vidas.
Podrían ser contadas, por capacidades de otras bocas,
teniendo en vez a mano mi esperada incredulidad.
Hay muchas páginas exactas
que despegaría las unas de otras y es ilógico
que por dormirme, todas las posibilidades del
mundo se lavaran las manos de su mortal destino
inevitable.
Ahora soy responsable de cada final que se anuncia.
Hay detalles que nunca se entendieron, hay garantías,
y por mi parte, hay presencias tardías.
No puedo pretender nada,
con tales palabras pretendiendo tales cosas.
No me dicen nada
mas que vidas mal vividas
y me hacen a mí su futuro insuperable.
En mala hora.
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