Azar

El azar jugó a la ruleta rusa y encontró sus balas. Éstas tenían su nombre grabado, no podiendo tener el de nadie más. El azar se aseguró de rematarse una quinta vez antes de pasarme el revólver. Pero ese espacio vacío no podía sostener mi nombre, no podía... ¡corresponderme! Entonces, ¿quién merecía morir esta tarde, aparte del azar? Cualquiera. Entre tanto, yo podía reclamar los muchos espacios recién provistos por el azar con su muerte.




Sonrisa

Yo sé cómo torcerle el brazo a una sonrisa. Sé como quedarme con sus dientes y enmarcarlos, sin que sean motivo de vergüenza para sus labios. La garganta tendrá que ahogarse en su orgullo, pero sin tragarse esa sonrisa. No habrá carcajada que sople la lengua o que barra esos dientes. Todo músculo tras esa sonrisa se detendrá en el fondo y, como paisaje contrastante, pasará a ser invisible. Es ahí donde podré retomar mi conversación con el gato "sheshire", todo sin clausurar esa sonrisa.





Llanto

La sangre confisca mis lagrimales. Ésta escasea y su repartición entre las heridas no puede ser proporcionada. La sangre atiborra mi cabeza, evita el corazón de un latido, y de mi cuerpo ha extirpado una herida mortal. Mis ojos cuagulan, el ADN se apodera de mi vista. El panorama se asienta en el fondo, en un espacio seco que mi sangre evade.


Globo

Dale cuerda a un globo y te costará altura, dale puya y te plastificará. Mientras más se eleva el Don Aire, determinado en una sola dirección, más te frena en su lucha con los vientos. Pero sabemos cómo soltar el hilo tras el anochecer. Si la bolita de lana se echa a rodar, el globo no encontrará su camino.



Ascenso

Ésta no es mi casa, pero por lo menos la es de otro. He seguido escalando el interior, huyendo de la salida. Hallé su marco ocupado por una figura humana, extendida, aunque no podía decir si me encaraba. Atrapado en el ático, el sol rellena los rotos y no hay espacio por donde el aire tenga cabida. Hay una atmósfera pesada allí arriba y sólo se me ocurre que una bombilla podrá solucionar el problema. La mía ya se gasta alumbrando tal idea. El sol ya tiene mucho en sus manos, haciendo de cada una un parcho con el cual alzar mi techo. Le ofrezco mi espalda a la luz, le privo de mis ojos, todo para poder ver mejor. Inclinándome (en saludo) ante el piso, recuerdo la salida a nivel de tierra.




Cumpleaños

Realmente no muchos llegan a cumplir con sesenta, cincuenta años, según (cuentan) mis ojos. Sus años los cuento de acuerdo a los míos, restando. Tan pronto los conozco los bajo a cero y les sumo mi edad. Así todos me superan en juventud, a pesar de que muchos mueran por ello. Aunque muchos cumplan por ello, yo cumplo por ellos la mayor sentencia. Pero en los ojos no reside la culpa. Hay mucho refugiado en los ojos como para dar cabida en los tuyos esa mirada de acusasión. Permíteme ahora que los míos la internalizen.