Obra/Arte
¿Qué debo hacer cuando al nombrar la belleza,
ésta en vez renombra la Muerte?
Siendo yo testigo que confirma
esta figura yacía inconclusa
y su frescura visible desviaba las brisas.
¿Quién reclama
presencia sin ceder ante procedencias?
Pues dices tracé tus planos
privándote de carga existencial
bajo la tutela de memorias temporeras,
heredadas.

Desubicado en un espacio
por el cual la entendía sola, (mi) obra
Fui yo un exceso en mi sueño.
lo he estrellado y suplantado
y no de luces o verdor.

Y al caer sobre mí la sospecha, madura
parida, criada y apartada
ya me había tropezado con
lo que el olfato aún perfuma,
sin anunciar mis ojos la llegada de una frontera
sin soplar mis tramas, sin cantar mi conciencia
mi índice no apunta y se encoge ante los dedos
(señala en sus adentros)
y cuando la fuerza del golpe
delata en tal ambiente mi torpeza
mis tambores se rompen;
solo a mi cuerpo responden, a mi obra traicionan
sobre-estimando sueños más improbables.

Pero de lo mío ella sólo carga un nombre
sin que haya historia que busque destino
u origen que se entienda fin.